Pecché si accussì bella, ne, pecché? Chisti uocchie lustri manco nu sciucquaglio ‘e oro ‘sti mmane cchiù preziose ‘e nu tesoro ca si me disse ‘na carezza, ne iesse stiso ‘nterra pe’ ‘a priezza. Quanno me parli e riri, me fai scuppià ‘stu core ‘na curtellata ‘mpietto senza senti’ dulore. Pecché si accussì bella, ne, pecché? Tu si’ a reggina ca po’ fa ogne ommo re nu principe consorte a chi tene a fortuna ‘e ave’ ‘sta ciorta surdato ‘e truppa e ‘nzieme ‘mperatore a chi cumbatte ‘a guerra ppe ‘st’ammore. ‘Sta vita mia l’hai fatta addiventà nu suonno e si nun te pozzo ave’, nennella mia, ca m’he ‘mbriacato comme si fussi vino, m’addormo allerta, e sonno ‘e te tenè vicino.
Fu ancora Cosimo degli uomini litterati amatore ed esaltatore; e perciò condusse in Firenze lo Argilopolo, uomo di nazione greca e in quelli tempi litteratissimo, acciò che da quello la gioventù fiorentina la lingua greca e l’altre sue dottrine potesse apprendere. Nutrì nelle sue case Marsilio Ficino, secondo padre della platonica filosofia, il quale sommamente amò; e perché potesse più commodamente seguitare gli studi delle lettere, e per poterlo con più sua commodità usare, una possessione propinqua alla sua di Careggi gli donò.
Queste parole, tratte dal sesto libro delle Istorie fiorentine di Niccolò Machiavelli, illustrano in breve uno dei momenti salienti del Rinascimento fiorentino: la nascita del circolo neoplatonico fondato dall’illustre filosofo Marsilio Ficino (1433 – 1499), che fin da molto giovane dovette entrare nelle grazie dei Medici…
Era conosciuta, fino a poco tempo fa, come “la Compiuta Donzella“: così avevano soprannominata quella misteriosa poetessa gli eruditi dell’Ottocento, facendo eco ai poeti che corrispondevano con lei, i quali affiancavano al suo nome, Compiuta, l’appellativo donzella, signorina. Oggi si preferisce chiamarla semplicemente Compiuta da Firenze, dato che null’altro…
L’oscurità della notte ricopre le stanze del mio cuore calandone il tormento. Inabissami della tua ombra e fammi affondare nella profondità del tuo abbraccio, cullato dal tremore delle stelle riflesse nei tuoi occhi. Donami il sollievo del tuo respiro in modo che io possa bruciare al calore del tuo sorriso.
Fëdor Dostoevskij diceva: “La bellezza salverà il mondo!”. Sono parzialmente d’accordo. Parzialmente, perché non sarà soltanto la bellezza plastica o figurativa, quella di un’opera d’arte o di una veduta a salvare il mondo. Salverà il mondo la bellezza che genera bellezza! Quando affermo, perché lo percepisco, che qualcosa sia bello, quest’atto genera bellezza in me. Percepire la bellezza di una donna, tra le altre cose, fatta dell’insieme del suo corpo e della sua anima, genera bellezza in me. E per potermi rapportare a questo insieme devo necessaria-mente sforzarmi di essere bello a mia volta. Ecco perché la bellezza di una donna genera bellezza. Ecco perché la bellezza di una donna genera parole e azioni di bellezza. Ecco perché la bellezza di una donna salverà il mondo.
Anche, e soprattutto, il mondo di ciascun uomo!
Amedeo Modigliani, misero, senza un soldo, perennemente ubriaco o stordito dall’oppio, ma artista immenso e maledetto, terminato un nudo, nel suo studio cadente a Montparnasse, soleva fare all’amore con la modella che aveva posato per lui. Misera anch’ella, vendeva le grazie di cui la Natura l’aveva dotata, per farsi ritrarre e guadagnare dei soldi, salvo poi preferire in compenso mezz’ora d’amore, anteponendo, così, la passione al danaro di cui, senza dubbio, aveva bisogno. Gli si concedeva, perché la baciasse quella bocca dalla quale erano uscite parole impastate di eccessi, perché la toccassero quelle mani che l’avevano così mirabilmente dipinta e perché entrasse in lei, attraverso il passaggio che pure gli aveva mostrato, l’immensa arte di quel giovane straccione italiano. Questo è quanto percepisco in certi quadri di Modì.
“Grande nudo disteso”, 1917, New York, Museum of Modern Art
“Nudo disteso”, 1917, Collezione privata
“Nudo”, 1917, New York, Solomon R. Guggenheim Museum
Rendi la mia vita un pentagramma tra i cui righi note sottili danzino in corrispondenza. Così scriverò con le farfalle la tua partitura. Dipingi per me ciclamini e canterò del vederti sbocciare.
Non molto tempo fa ho detto a una donna: “Ti ci porto a Napoli, prima o poi!”. Non mi era mai capitata prima una cosa del genere. Nello stesso momento in cui proferivo queste parole mi accorgevo che suonavano come una dichiarazione d’amore. E, in effetti, lo erano davvero. Vi giuro che ancora tremo dall’emozione a pensarci. Quando un figlio di Parthenope manifesta a una donna il desiderio di portarla a Napoli le sta aprendo la sua casa e il suo cuore, offrendole una meravigliosa prova d’amore, perché Napoli è la casa e il cuore dell’umanità!
Volo. Il sole caldo di mezzo mattino verde e azzurro. Amore. Volo. Oro sul mare argento delle colline. Qualche nembo pallido. Bella, bellissima. Volo. Lontano e poi giù in picchiata. Un ciclamino odore di muschio e di terra. Erba, pietre. Giallo e arancione. Il vento leggero. Rosso. Fuoco. Legna che brucia. Fumo. Volo. Più in alto. Blu. Un gabbiano. Una lacrima.
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